Phacelia (05-11-2024)

De phacelia drukte ik al een tijd geleden af maar ik had veel moeite om hem te determineren. Dus de print hing als een grote anonieme onbekende op mijn wand, en elke keer als ik er langs liep voelde ik me kribbig worden dat het me nog niet gelukt was om de naam op te zoeken. Maar vanochtend kreeg ik een ingeving, omdat ik hem had gevonden op het veld waar de boer groenbemesters en bijenmengsel had gezaaid besloot ik daarop te gaan zoeken. Zo vond ik hem vrijwel meteen. Inmiddels is er geen phacelia meer te vinden op Blankwater, het veld is omgeploegd. Grote brokken glanzende klei liggen er nu braak. Ik laaf me eraan, ik houd van de geur van omgeploegde grond, de kleur, de textuur. Zoveel als ik van de dieren, planten en gewassen van Blankwater houd, zoveel houd ik ook van de grond.

Ik nies me suf, met mijn bolchrysant op schoot. Hij is zo groot dat ik er nauwelijk overheen kan kijken. Op het plein voor de oude basiliek trek ik voorzichtig het plastic van de pot, gooi het in een prullenbak. 
'We lopen wel even zo,' wijs ik naar W, die de route langs de weg naar het kerhof wil volgen.
De weg die ik het liefste loop is het smalle pad dat langs de kerktrappen oploopt, een geasfalteerde weg waar een auto net kan rijden. Het ligt een beetje verscholen, als een holle weg, tussen twee taluds in. Eenmaal bovenop de kerkheuvel sta ik achter de de kapel, op het hooggelegen kerkhof, het uitzicht over de velden is hier adembenemend. Dit is misschien wel de mooiste plek op aarde. Mooier dan Blankwater, ja, al klinkt dat wat gek. Zoals dat gaat met schoonheid, een mens moet er niet te veel van binnenkrijgen. En bovendien is het niet zelden dat aan de schoonheid iets kleeft.

Via de trappen aan de noordkant loop ik omlaag, langs het huis van de koster. Mijn grootouders liggen begraven op het lage kerkhof. Ik voel me wat ongemakkelijk, mijn wandelschoenen, onder mijn lange jas stiekem mijn kluskleren, we zijn de keuken aan het betegelen. Maar er is niemand. Niemand ziet me.