Er zijn zeven soorten weegbree. Ik had geen idee. Sommige soorten lijken op elkaar, andere zou ik nooit als zodanig herkend hebben. Ik noemde de bloemen van de smalle weegbree als kind in mezelf, of nou ja, eigenlijk nog steeds, de koning en de koningin. De kopjes met hun witte kroontjes die zo wuivend in het landschap staan, licht neigend. Gek, ik heb dat nooit eerder iemand verteld, dat ik ze de koning en de koningin noem. Niet bewust maar gewoon omdat dit iets was dat alleen diep vanbinnen in me plaatsvond. Ik vraag me nu wel of er nog meer geheime, ongeschreven woorden in me zweven. Als ik ze nooit opschrijf sterven ze straks met mij. Een hele binnenwereld die nooit het daglicht zag. 

Hoeveel veranderde het dagelijks leven op de boerderij op de heide na 10 mei 1940? Ik weet het niet. Namen de Duitsers huizen in de buurt in? Misschien. De kleine boerderij bleef gespaard, daar moest het werk natuurlijk gewoon doorgaan. Het huis ligt afgelegen van de bewoonde wereld maar wel heel dicht bij de Duitse grens. Een strategisch punt. Dus er zal allicht flink wat Duitse reuring zijn geweest in die eerste tijd.

Trui is 23. Al een tijdje zag ze zo nu en dan een aardige jongen. Ze waren wel eens naar de kermis geweest. En naar de stad. Op de fiets ging ze, via De Lanck misschien, richting de grote weg. Dan door de Wilhelminalaan richting het centrum. Daar lag de danszaal. Hij had achterover gekamd haar, een knappe kerel, en hij pakte haar stevig vast tijdens de wals, zijn hand op haar heup. Met Marie had ze in bed liggen giechelen na afloop, ze had zijn aftershave nog geroken. Maar nu de oorlog was begonnen voelde ze dat er iets veranderde. De weg die al die tijd recht had geleken voelde ineens warrig, kronkelig, het eindpunt was geweken.

Ik kan Blankwater nooit helemaal afdrukken. Dat wist ik eigenlijk al vanaf het begin, maar nu dringt het besef steeds meer door. Ik kan nooit alle planten afdrukken, het zijn er eenvoudigweg te veel, en al zou ik het wel kunnen, ik zou nog steeds niet het hele plaatje kunnen weergeven. Net zo min als een foto het hele beeld zou kunnen representeren, of een film, kan mijn afdrukproject dat. Ik kan nooit de geuren overbrengen, de hars van de dennen in de zomer bij het zandpad richting de Duitse berg, het water van het ven, de warmte van de koeien. Ik kan niet weergeven hoe het voelt als de wind door mijn haren strijkt. Niet wezenlijk.

Hetzelfde geldt voor de geschiedenis. Ik kan de feiten bovenhalen die ik weet en leer, ik kan ze aanvullen met wat ik denk, ik kan ze vermengen met wat ik voel als ik me inleef. Maar het is nooit een compleet beeld. Misschien is de geschiedenis hetzelfde als de weipaal die ik afdruk. Zij laten beiden slechts zien wat zij willen laten zien. Niet meer, niet minder. De steen die vlak lijkt maar bij het afdrukken maar drie puntjes laat zien. Ik ben de mens, de buitenstaander misschien, die de patronen zichtbaar maakt. Maar ook: een systeem aanbrengt, het stelsel vormt. In datgene wat van nature een chaos is. Ordeloos.

Het feit is: ik weet niet of Matthieu bang was om opgeroepen te worden voor de Arbeitseinsatz. Dat raad ik, op basis van wat ik, denk ik, zou voelen in deze situatie. Wat ik wel weet is dat hij, ondanks dat hij een jonge vent was, niet in Duitsland hoefde te gaan werken, hij had immers een onmisbaar beroep, hij was net als zijn vader boer. Boeren zorgden voor het voedsel en zij mochten hun werk blijven doen. Matthieu bleef tot eerste kerstdag 1944 op de boerderij.

De naam van deze grassoort vond ik dan weer redelijk snel via google, vast omdat het er wat anders uitziet dan alle andere grassoorten. Het lijkt wel wat op een knekelige hand. Ik las ooit een verhaal van handjes die omhoog steken uit de aarde, op een kerkhof. Allemaal handjes met grijpende vingers. Steeds als ik nu dit gras zie moet ik daaraan denken. Stel nu dat ieder grasje een overleden voorouder is die zijn hand uitstrekt vanonder de grond.

Mijn oma was een pronte vrouw. Ik kan er geen ander woord voor verzinnen, pront dekt de lading. IJdel was ze ook. Ik herinner me haar juwelen, zware gouden kettingen, oorbellen, aan haar hand een grote, brede ring met diamanten. Zorgvuldig gelakte nagels, vlijmscherp gevijld. Ze droeg graag witte bloezen met kanten kraagjes, lippenstift, haren gekruld. Ze kreeg wat ze wilde, van haar leerde ik de kunst van het afdingen, een zakenvrouw, trots en onverbiddelijk.

Maar onder die façade ging een hele angstige vrouw schuil, die naarmate de jaren verstreken, en het decorum afbrokkelde, langzaam tevoorschijn kwam. Ze hoorde iedere nacht de vliegtuigen overkomen. Ik liep een keer nietsvermoedend binnen toen ze lag te slapen, voorover gebogen op de eettafel. Ze schrok wakker, leek nog niet helemaal terug van waar ze geweest was. Haar ogen vulden zich met tranen, haar stem sloeg over van de paniek.
'Hoorde je ze?' vroeg ze. 'Hoorde je hoeveel er over vlogen? Hoorde je de granaten?'
Heel even was er een barst in het glas zichtbaar, een zeldzaam inkijkje in de reusachtige, monsterangsten die haar haar leven lang geplaagd moeten hebben. Daarna zette spande ze haar lippen weer aan, rommelde in de keuken op zoek naar koekjes voor me.

Tegen het einde nam de oorlog het definitief over. Had ze haar leven lang gevochten, de bezetter won zeven decennia later alsnog. Langzaam verdween alles wat haar altijd haar aanzien had gegeven. Nagels lakken lukte niet meer, oorbellen indoen ook niet. De ring verdween van haar vinger, de witte bloesjes kon ze niet meer schoonhouden omdat ze knoeide tijdens het eten. Haar haren krulde ze niet meer, het werd pluizig, ik voelde hoe het stug tussen mijn vingers doorgleed toen ik haar hoofd aaide toen ze stierf.

Af en toe rijd ik even langs het ouderlijk huis van mijn oma. Ik ben er nooit binnengeweest natuurlijk, toen ik geboren werd was het al decennia niet meer in handen van de familie. Ik ben als kind wel eens in het huis ertegenover geweest, daar woonde de zus van mijn oma met haar gezin na de oorlog, maar ik was te jong om te begrijpen dat het lage boerderijtje met de witgekalkte stenen ooit een belangrijke rol had gespeeld in mijn familiegeschiedenis.

Het huis van mijn oudtante kan ik me nog goed herinneren, het was er deftig en stijf. Met een glanzend opgewreven voorkamer waar niemand ooit kwam. Ik herinner me de grond erachter nog, een immens veld waar het altijd schemerig was door de hoge bomen. Of misschien door iets anders. Het huis is in de jaren vijftig gebouwd, pas nu realiseer ik me dat het gebouwd is op de plek waar zich al het leed heeft afgespeeld.

Mijn oma heette Trui, haar zus Marie en haar broer Matthieu. Naarmate de dag van 10 mei 1940 vordert lijdt het geen twijfel meer: de oorlog is inderdaad begonnen. Grote stoeten Duitsers marcheren door de straten van de stad en ook trekken ze op naar het dorp, met paardenkarren vol materieel uit vorderen overal woningen. In de Maasweiden naast de opgeblazen brug wordt een gigantisch munitidepot ingericht. Matthieu mengt zich niet in de opgewonden gesprekken tussen Trui en Marie, hij pakt zijn schoffel en gaat de moestuin in.
'Hij is bang,' zegt Trui, 'dat hij wordt opgeroepen voor de Arbeitseinsatz.'

De hoeveelheid grassoorten op Blankwater is overweldigend. Ik pluk een, naar ik denk, onbeduidend grassprietje, neem hem mee naar mijn atelier, druk hem af en zoek op internet naar de naam. Ik verdwaal in een labyrint van botanische websites waar ik niet meer uit kom en besluit dat ik niet alles hoef te weten. Ik mag gras gewoon gras noemen. Ik hoef niet elk geheim te ontrafelen, sommige zaken mogen verborgen blijven.

Maar weinig mensen weten dat de oorlog begon in de stad waar ik nu woon. In de nacht van 9 op 10 mei trekt een groep Duitse militairen de grote laan vanuit de kapel in, verkleed als Nederlandse soldaten. Een Nederlandse sergeant krijgt argwaan omdat een van hen geen onderscheidingstekens draagt. Hij zet de achtervolging in en opent het vuur. Gealarmeerde Nederlandse collega's blazen dan de bruggen over de Maas op, net voordat de Duitse hoofdmacht aan de oever verschijnt. De Nederlanders vechten dapper maar de stad is al snel in Duitse handen.

Het moet het gesprek van de dag zijn geweest in het kleine dorp ten noorden van de stad. Mijn oma moet de explosies gehoord hebben, het geluid uit de Maasvallei draagt over de velden. Hemelsbreed is het maar een paar kilometer van de oever naar de kleine boerderij op de hei. Dat de afstand minimaal is wordt over drie jaar pas echt duidelijk, maar zover is het nog niet. Het is nog vroeg in de ochtend, net na vier uur, ze is wakker geworden maar weet niet goed waarvan. Al dagen is het mooi weer en koud is het niet als ze uit bed klimt en naar buiten loopt. Er ligt een zachte nevel over de hei, de vogels fluiten al. Ze staat in moestuin als ze zware geluidsgolven door de aarde voelt trillen. Ze rent naar binnen, haar broer zit aan de houten tafel bij het fornuis en eet zijn pap.
'Hoorde je dat?' vraagt ze.
'Ik denk dat de oorlog is begonnen,' antwoordt hij.